Передо мной стояла странная пара. Женщина была одета нелепо. Её длинная бархатная юбка бордового цвета и вязаная кофта брусничного совершенно не сочетались с дурацкой фиолетовой шапкой и спортивной широкой курткой. Женщина была уже не молода, можно сказать, что даже слишком в возрасте, как и её муж. Но я не берусь утверждать, что пожилой мужчина в черных классических брюках и строгом кашемировом пальто того же цвета был ей мужем. Но это и не важно, потому что женская светлая сумка, наверняка легкая, в его руках и внимательный неотрывный взгляд в глаза спутницы говорили о чувствах мужчины лучше любых слов и официальных печатей.
А потом в вагоне освободились места, и женщина пригласила своего сопровождающего сесть. Он не отдал ей сумки, сел в полоборота, смотрел на неё, не отрываясь. Они молчали. А на следующей остановке он встал, переложил женщине на колени сумку, сжал её руку, крепко сжал, тепло, и вышел. Она помахала ему на прощание, мужчина склонился в едва заметном поклоне, и женщина закрыла глаза. Она сидела так, и печаль, тенью коснувшаяся её лица, не давала мне покоя.
Они не были мужем и женой, теперь я точно это знала. И почему-то это осознание задело какую-то особую струну в моей душе. Так всегда. Он выходит, а женщинам приходится продолжать свой путь, потому что мужчина никогда не может остаться навсегда.
Мы с героиней моего нечаянного рассказа вышли из вагона вместе, она чуть позади меня. Я больше не оглядывалась, хотя искушение одолевало меня. Но пусть эта маленькая история чьей-то жизни останется в том вагоне, что ещё не один час будет стучать колесами по замкнутому кругу своевого пути. Это не первая и не последняя история случившаяся в его железных стенах, их было тысячи, таких же ничего не значащих эпизодов. Вагону всё равно, а моё дурацкое сердце - это всего лишь слишком впечатлительный кусок мяса